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tiempos nómadas

Antes, cuando el pulular de tus piernas y corales, saqueaban el abisal estigma de mi pecho, supe que la primera persona existe: Tú. Y me vestí de una poesía llana, horizontal, cálida en sus matices de rocío o caderas, sólida en su volátil mácula de pasión.

Más tarde, entre los bosques quebrados del recuerdo, me invade una suerte de río mezclado con raíces y ventanas, que incineran el rumor de tus pechos errantes, donde dormían su pavorosa tregua mis espinas.

Mañana, incendiaré el sol desde tus noches cóncavas, y aspiraré a hurtadillas de tus labios, el jugo de tus ojos silenciosos, aquellos que imploran atardeceres insondables, y ocultan el sabor de llama que dejó tu partida.

©Patricio Sarmiento Reinoso

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TIEMPO

Antes del invierno o penumbra acelerada, reinvento el manantial de tu camino, ingreso en tu piel de monte y saliva, en el crepitar nocturno que respira, en tu selva ausente o gemido. Antes.

Ahora que me integro en tu pupila, siento que eres caricia instantánea, azul que detona su furia de amor o acorde alado. Quiero propagar mi boca en tus caderas e hilvanar con mis huellas tu cintura. Ahora.

Después de beber tu vino de mar y certidumbres, limpiaré con Junios tu sonrisa. Te invito a vagar de labios mi garganta y a retozar horizontes y campanas. Escogí amar después de amarte. Después.

©Patricio Sarmiento Reinoso
14 de Junio de 2010


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