YA no escucha más ruidos ni gemidos, el silencio al fin se calla, mostrando su pelambre oscuro, casi decapitado, ahogado. La tibieza de la noche debe ser azul allá afuera, piensa, y siente el germinar de alguna hora incierta en la nuca.
IMAGINA que el tiempo tuvo un ataque epiléptico y murió, pues no sabe con certeza, hace cuanto se encuentra allí, encerrado, en ese acolchado de paredes blancas, ciego de ventanas, mudo de luz. Siente que le aprieta algo entre la axila y el horror.
YA NO siente los dedos de las manos. Camisa de fuerza dicen. Se ríe sentado en un ángulo de esa soledad, ríe porque no le pueden atar el pensamiento. Ríe con fuerza, ríe con la potencia de un ser que está vivo y con la barba de dos semanas. Ahora todos lo escucharán.
MÁS ALLÁ, fuera de la celda, los doctores de blanco lo escuchan y analizan: Falta muy poco para que el del 023 se dé cuenta al fin, que es Napoleón.
©Patricio Sarmiento Reinoso
Letras del Sur 